A Booksmith Journal

Mientras me aproximo lentamente a cerrar otro ciclo, de nuevo me viene la incertidumbre que se hace inevitable si paso revista a mi itinerario. La verdad sea dicha: este post estaba comenzado en mayo..  de 2014! Porque parecería que, desde que decidí cambiar de rumbo, no consigo ni mapa ni compás. Ayer por la noche tuve un berrinche desesperado que terminó en sollozo. Creo que es tiempo de retomar este asunto. Qué hacer es fundamentalmente una pregunta, también es un libro que escribió Lenin a principios de siglo XX. Parecería una cuestión menor a veces, pero como bien dice un amigo "a vos te gustaq complicarte mucho las cosas". Hacer, lo que se dice hacer, puedo hacer practicamente cualquier cosa. El problema quizás sea la falta de objetivos claros y definidos. Qué hacer es una pregunta metodológica, indagar en que quiero hacer es una encrucijada ontológica. Entonces el problema está claro, y es francamente patético. Cuando uno no percibe sus propios objetivos en la vida e

When cronopios sing their favorite songs, they get so excited, and in such a way, that with frequency they get run over by trucks and cyclists, fall out of windows, and lose what they’re carrying in their pockets, even losing track of what day it is. When a cronopio sings, the esperanzas and famas gather around to hear him, although they do not understand his ecstasy very well and in general show themselves somewhat scandalized. In the center of a ring of spectators, the cronopio raises his little arms as though he were holding up the sun, as if the sky were a tray and the sun the head of John the Baptist, in such a way that the cronopio’s song is Salome stripped, dancing for the famas and esperanzas who stand there agape asking themselves if the good father would, if decorum. But because they are good at heart ( the famas are good and the esperanzas are blockheads), they end by applauding the cronopio, who recovers, somewhat startled, looks around, and also starts to applaud, po

"Un amor real es como vivir en aeropuertos" Charly García & Pedro Aznar Cuando miro a través del tiempo y siento aquellos pasados convocados y extintos, no dejo de pensar en aeropuertos. Lugares limpios y educados, dominios difusos, carentes de nación. Mi pecho se oprime al entrar por aquellos espacios restrictos, exclusivos. Los pasillos que discriminan viajeros de los otros, los pasillos que distribuyen destinos y fortunas. El aeropuerto es una gran cinta procesadora de saltos al vacío. Las luces fluorescentes borran mi sombra, y solo dejan un vaho borroso que apenas se separa de mis pies. Contra mi pierna, una modesta mochila y, en frente, la compuerta. Viajar es distinto a vacacionar. Un turista no es lo mismo que un viajero. El sentido último de andar en busca de algo que no se puede encontrar en el hogar es bien distinto de la mera idea de dedicar unos días al reposo del cuerpo en preparación al año que se avecina. Cuando viajo me sumerjo, mis emociones se